lunes, 28 de diciembre de 2015

Poesía Social /// Carlos Gallegos de Argentina

Milton y sus hermanos

Milton vende estampitas en el tren junto a sus hermanos.
Vírgenes de Luján o del buen viaje.
Podría ser mi hijo
o el tuyo.
Sólo lo diferencia de nosotros que es
extremadamente pobre.
Que ya no tiene padre ni madre.
Padre nunca tuvo.
Y su madre
los viene a ver,
desde la casa de su novio,
una vez por semana.
Milton es un hombre cuando me mira
y piensa ante cada respuesta
como quien hurga en sus recuerdos
como quien sabe que todo lo que recuerda
no puede ser cierto.

Pregunto con dureza.
Sí, me dice.
Con mis hermanitos
siempre pensamos en robar
cuando estamos muertos de hambre.

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Milton tiene 10 años y vive en el barrio Lago del Bosque, en el partido de Merlo, junto a sus hermanos y su madre. Es posible que Milton no se llame Milton. Es posible que se llame Camila, que tenga 9 años y críe a sus 5 hermanos mientras su madre no está en casa. Que viva a un montecito de La Reja junto a un esguazadero de autos y que eso sea todo lo que conoce del mundo. O es posible que se llame Damián y esté junto a los pibes jalando poxiran al borde del arroyo, o colgando desde el techo de su casa allá en el Barrio Argentino y despedido con más de cien balazos por los pibes. Es posible que Milton se llame con todos los nombres o ninguno. Es igual. Siempre estará, invisibilizado, de cualquier modo.
















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